Natália Albertini.

A vitrola arranhando o vinil de Smith. Corpos mornos e lânguidos entre as mesas, movimentando-se melodiosamente. Cervejas não tão geladas em copos gordos, pedaços de porco frigindo nas panelas. Cadeiras e mesas rústicas, lígneas, firmes, bem como as pernas de muitas das moças dali que expunham os belos corpos em curtos shorts. Cabelos longos e molhados de suor. Rapazes sentados com as pernas abertas. Moços erradamente abotoados. Cabeças no ritmo da canção. Chapéus abanando os pescoços delgados e escorregadios. Sorrisos felinos. Noite estalada, quente. Corpos abusadamente carnais. Ps.: WTF?! Ps.: Baby, It's You, from Smith. Natália Albertini.

Abri os olhos, esfreguei-os com mãos sonolentas. Ouvi a voz de minha mãe ao telefone, sozinha e com toques alegres. Franzi o cenho e me livrei das cobertas. Levantei da cama e deixei o quarto. A sala estava clara, com as luzes acesas. Estranhei. Assim que ela me viu, abriu-me um belo sorriso com seus dentes pequenos e perfeitinhos. Os olhos se encheram, os cílios se iluminaram. Ainda ensonada, não conseguia distinguir bem com quem e o que ela falava, mas não pude conter que meus lábios fossem dedilhados por um sorrisinho de canto, embalado pelo dela. Desligou o telefone. Com o cabelo revirado e o cenho ainda franzido, interroguei-a com um gesto de cabeça. - Seu vô melhorou, Ná! Ele tá ótimo! A gente vai lá na casa dele agora! Olhei no aparelho de DVD na estante. A fluorescência azul indicava três e vinte e cinco da manhã. - Agora? - indaguei. - Sim! - É, filha, agora! - a voz de meu pai vinda da cozinha. Desnorteada, mas surpresa de uma ótima forma, me contentei. Meu corpo tratou logo ...

A enfermeira nos chamou. Comecei a percorrer aquele corredor hospitalar ao lado de minha mãe, com a etiqueta em minha camisa listrada. Dobramos à esquerda. A moça nos pediu que higienizássemos as mãos na pia à parede. Ao virar meu corpo para fazê-lo, o vi. Vi meu avô atrás daquela fina parede de vidro, sentado na cama, com os olhinhos apertados e o peito recoberto de fiozinhos, sondas e adesivos. Primeira onda. Cerrei meu maxilar e me forcei a engolir as lágrimas, enquanto ouvia a voz de minha tia ressoando em minha cabeça "tentem não chorar perto dele". Terminei de lavar minhas mãos e as enxuguei, tentando reunir o máximo de forças possíveis antes de entrar naquele quarto. Entrei. Ele me atraiu como um ímã. Me aproximei com rapidez e delicadeza, dobrei o corpo sobre a cama inclinada e lhe dei um beijo na bochecha direita, agora tão pálida. Minha mãe fez o mesmo do outro lado da cama. Ele pediu nossas mãos. As demos. Respirando fundo, ele nos olhou aos olhos e disse bem baixi...

Sentia o mármore gélido e branco sob suas pernas, e o gesso, esbranquiçado e esquálido, tocando suas costas. Os dedos dedilhavam, ágeis, as seis cordas do violão, fazendo-o expelir aquela melodia serena e pesarosa. Seus olhos eram pálidos, indiferentes, cinzas. O cabelo caía aos olhos, dando à visão a penumbra tão condizente ao momento. O corpo do rapaz respirava imperceptivelmente, no ritmo das notas. Era possível ver as partituras tatuadas nas paredes. A camisa xadrez que lhe cobria o corpo tinha os botões errados. Perdiam uma ou outra casa. Ao redor daquele músico, os corpos já sem alma. Sem sorrisos. Sem lágrimas. Sem suspiros. Cem. Ps.: nem me perguntem... Natália Albertini.

A escola vazia e a rua movimentada. Uma das garotas estava sentada, anteciosa à tela do computador, enquanto a outra tagarelava sobre algo desimportante. Foi então que uma melodia conhecida desabrochou nas caixas de som do rádio. As duas moças se olharam e instintivamente se posicionaram. A que já estava de pé, de cabelos cheios e claros que lembravam os da cantora, começou a cantar a música, tinha a letra de cor, e a interpretá-la. O refrão irrompeu e ambas iniciaram de forma despreocupada a coreografia. Pulos, sorrisos, jogadas de cabelo e movimentos ensaiados. Uma terceira garota, falando ao celular, do lado de fora da escola, olhou para a dupla dançante e, apontando, riu alto. E até o final da música, as duas continuaram mexendo os corpos em sincronia, envoltas por divertimento e despreocupação. Os dois signos de fogo rodeados de chamas. Ps.: É... Waka Waka by Sagitário e Áries, beigos. Natália Albertini.

Essas minhas pálpebras pesando pela primeira vez em semanas. Esse Coldplay tocando incessavelmente no meu iTunes. Esses cachos gelados que, embora presos no alto da cabeça, me tocam a nuca. Todo esse desespero pra chegada do segundo semestre. Tudo isso só me mostra o quão ansiosa estou para ver o tempo escoar por meus dedos. E pra me distanciar o máximo possível, emocionalmente, de tudo e todos. Distância... Acho que é tudo que me falta. Natália Albertini.

A mesa revestida por uma toalha branca trabalhada em vermelho. Xícaras delicadas de porcelana sobre pires sutis. Uma garrafa de Coca-Cola e um bule de café. Um açucareiro. Fatias de pão de nozes, crústule e broas de fubá. Mãos sorridentes avançando para aquelas guloseimas e bebidas. Gargalhadas e reprimendas sendo expelidas simultaneamente. A cozinha de azulejos brancos transbordava vozes que se sobrepunham de maneira teimosa. Família italiana falando durante o café da tarde. Dá pra imaginar como é... Ps.: adoooro! (: Natália Albertini.

Ele a arrancou brutalmente da mesa à qual estava sentada, puxando-a com agilidade, grudando os corpos. Abstiveram-se de sorrisos. Fuzilavam-se, comiam-se, devoravam-se com os olhos. Viradas bruscas, ganchos e passadas longas. Dançavam os dois um tango de rebeldia e obediência, de raiva e amargura, de violência e elegância. A noite ia escura, afagando as faíscas de ambos. Continham a respiração, recusando-se a parecerem cansados ao outro. Queriam provar sua força. Ela, com seus encaixes perfeitos. Ele, com a força com que a guiava. Ele parou repentinamente e a arremessou ao chão. Ela ficou ali. Viu no espelho seu reflexo vestindo o vestido vermelho bem decotado, o cabelo puxado ao alto da cabeça num coque, os olhos escuros e a boca pintada. Sua imagem ofegava, o peito subia e descia em intervalos curtos. Os olhos foram mais à direita no espelho. Enxergaram o reflexo dele se afastando. E por fim ela se encontrou sozinha em seu quarto. Mais uma vez. Ps.: ao som de El Sonido de La Milonga,...

Ao som de John Mayer, me peguei perscrutando-me. Meus dedos da mão esquerda acariciavam inconscientemente uma pequena cicatriz em meu pulso direito. Me peguei pensando em quanto gosto do meu corpo. Não, fiquem tranquilos, não é nenhum momento narcisista, até porque estes me estão em falta ultimamente. Estava simplesmente me dando conta de quão importante é nosso corpo. Eu, escritora ávida que sou, percebi que escrevo a todos os instantes. Um simples movimento de cabeça pode traduzir três ou quatro palavras. Imersa nessa reflexão, chequei o quanto meu corpo é capaz de armazenar. Entendam, tenho eu algumas cicatrizes de quando criança espalhadas pelas pernas, pulsos e até mesmo uma sobrancelha, que me recordam minhas primas, as festas de aniversário na casa de meus avós. Tenho, do lado esquerdo do corpo, duas áreas arroxeadas - uma no braço e outra na cintura - que me fazem lembrar da noite passada. Ainda pela cintura, mas na metade direita, tenho uma cicatriz de mordida que me acompanha...

Rotina. Rotina. Rotina. Morte. Ps.: Já comentei que rotina pra mim é sinônimo de morte? Natália Albertini.