Natália Albertini.

Ainda estou em estado de choque. E sem pernas, sem voz, sem água salgada, sem cabeça etc. Hehe. Valeu por tudo, gente. E na próxima eu posto algo bem reflexivo, daqueles beeeem chatinhos de se ler. Beijo a todos. Natália Albertini.

E por vezes me pergunto se eu realmente deveria me perguntar. E por vezes me pergunto se eu realmente deveria me preocupar. E por vezes me pergunto se eu realmente deveria me importar. E por vezes, acabo fingindo preocupação só para ver como me sinto. E sempre continuo não sentindo nada. Por vezes, até menos feliz do que se não tivesse me importado. Portanto, não paro pra me perguntar certas coisas... E por vezes me pergunto porque as pessoas se preocupam tanto assim... (?!) Natália Albertini. Ps.: zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz...

O cenário era composto somente por algumas árvores balançando de leve com a brisa suave da madrugada que aliviava em parte aquele calor quase insuportável e um muro que separava os dois extensos terrenos vizinhos. A moça estava sentada, tinha uma perna de cada lado do muro, como se quisesse ter ambos os lados como chão firme. A mão esquerda se encontrava apoiada atrás do corpo, servindo de apoio para as costas inclinadas. O cabelo estava preso numa trança de raiz já bagunçada, uma vez que havia sido feita havia umas boas horas. O corpo estava meio á mostra, coberto somente por um shorts jeans e um top vermelho, além de um par de chinelos pendurados nos pés. O rosto estava fixo no rapaz à sua frente. Ele, por sua vez, estava sentado de costas para o próprio terreno, que ficava à esquerda dela, como se negasse a condição de morar ali, como se só quisesse enxergar o lado dela. Estava sem camisa, como sempre, deixando visível a tatuagem do braço direito. Segurava numa das mãos uma garrafa ...

Se eu pudesse e fosse suficientemente covarde, juro que enfiava meu braço inteiro garganta abaixo e agarrava esse pequeno pedaço de mim que não desiste de tropeçar. Eu o retiraria, coberto de viscosidades, e o encararia com o maior prazer do mundo. Porque, se estivesse no externo, não tomaria mais controle de mim. Colocaria-o sobre a tábua de carne, pegaria o maior facão da minha primeira gaveta e enfiaria o instrumento no pequeno, ainda pulsante, tantas vezes quantas necessárias para me satisfazer. E só depois de perceber toda e cada minúscula parte sua dilacerada e melecada de visco, veias e artérias, eu me daria por contente. Só enfim eu poderia sorrir aquele meu sorriso mais canalha, feliz de ter minha mente em pleno controle de tudo. Mas como já disse, ainda me resta alguma coragem...Afinal, não pode não ter utilidade alguma, deve servir pra alguma coisa boa em algum momento da vida esse tal de bombeador de sangue... Vai entender... Quem sabe num dia desses ele não acaba caindo e ...

Abaixo de seu corpo deitado com as costas para cima, os lençóis estavam completamente desarrumados. Tinha os braços cruzados, servindo de apoio ao pescoço que, por sua vez, pendia para fora da cama, deixando a cabeça caída. Os cachos caíam de maneira bagunçada, descobrindo sua nuca. A única peça de roupa que vestia era o par de calças jeans, bem arrumado em comparação ao bolo de roupas amassadas ao lado. Ao som de alguma música de idioma estrangeiro com batidas vibrantes, fixou os olhos no cômodo à diagonal direita, onde encontravam-se três pessoas. Eles conversaram e aparentemente se movimentaram muito, mas a cena que pareceu ser congelada foi a de um rapaz de pé e um casal abraçado na cama. Os três apontavam para ela, rindo. Neste instante, suas íris acinzentadas naquela noite se iluminaram, e um sorriso despontou em seu rosto. Não se sentiu mal por estarem rindo dela, nem deveria. Sorriu não para acompanhá-los, sorriu para eles, para ela mesma. Pensou em quanto aquilo significaria d...

A mochila pendurada nos ombros já incomodava, bem como o excesso de roupa, o pequeno espaço que o bolso oferecia às mãos e os pés começando a sentirem-se encharcados. Atravessou a rua e começou a andar em direção a um pequeno toldo duma padaria, debaixo do qual esperaria a chuva tornar-se menos intensa. Quase chegando no destino, arregaçou todas as mangas que lhe cobriam o braço esquerdo para checar as horas. Mas além da constatação do horário, pôde sentir o contato da chuva com sua pele. Sentiu as pequenas gotas geladas batendo de leve em sua derme, cutucando, escorrendo, escorregando. Aquele contato fez todo seu corpo, embora coberto por sabe-se lá quantas blusas, inclusive sua nuca, onde os cabelos molhados se grudavam, estremecer, arrepiar. Com agilidade, tirou a mochila das costas e a jogou ao chão. Começou a se despir, tirando a primeira, a segunda, a terceira e a quarta blusa, permanecendo somente com a regata azul que tinha por baixo de todas. Atirou longe os tênis e o par de m...

[...] "- Em que medida o trabalho de Clarice Lispector, no caso específico de 'Mineirinho', pode alterar a ordem das coisas? - Não altera em nada. Não altera em nada. Eu escrevo sem esperança que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada. - Então por que continuar escrevendo, Clarice? - E eu sei? Porque no fundo a gente não tá querendo alterar as coisas, a gente tá querendo desabrochar de um modo ou de outro, né?" [...] Entrevista concedida por Clarice Lispector ao jornalista Junio Lerner em 1977, na época de publicação do seu último romance, A Hora da Estrela. Desculpa, simplesmente não sei explicar isso que tá percorrendo meu corpo inteiro agora. Nunca tinha sentido nada nem de longe assim. Acho que é a mesma sensação que uma criança tem ao decidir que o Homem-Aranha é seu ídolo. A minha decisão só foi um pouco tardia, mas quem sabe não mais duradoura? Nunca tinha me identificado com alguém assim, de tremer e arrepiar ao ouvi-lo falando. De sentir a...

Pois lá estava esta obra quase esculpida na editora, quando alguém se apercebeu: falta a orelha! E agora?, pensei. De silicone é moda, mas o órgão, no caso, não comporta. Pedir uma para um colega mais graduado, tudo bem, só que aí o livro corre o risco de sair, como tantos outros, com mais orelha que cérebro. Não é fácil uma orelha. Não faltou nem um engraçadinho sugerindo pedir uma ao nosso escritor mais famoso, sob a torpe alegação de que ele é mago mesmo e tem por sobrenome um bicho com orelha de sobra. Das ilações com Van Gogh, justo o meu pintor do coração, nem é bom falar. (...) Carlos Moraes, orelha do livro Como ser feliz sem dar certo - e outras histórias de salvação pela bobagem. Ps.: sim, morri de rir com isso hoje no meio da prova, beijos. Natália Albertini.

Ia postar uma ceninha, mas só de ver que o post de ontem foi o de número 100, resolvi falar só isso! xD Aaah, que emoção! 100 desabafos meus já. Nem parece, né? A todos (ainda que poucos) que leem isto aqui, meu muitíssimo obrigada. Vocês são mais do que fundamentais para minha escrita, embora ás vezes não se deem conta disso. Obrigada mesmo e voltem sempre. Um grande beijo a todos. Natália Albertini.

- Não, você não entende... - Claro que entendo! Você está simplesmente dizendo que pra você é pior do que pra mim. - Não, estou tentando ser compreensiva... - Não tá, não! Eu sei que é só mais um daqueles seus joguinhos psicológicos! - Tá! Tudo bem! Você que ganhou! O que você quer ouvir, meu Deus?! Que eu discordo de você? Que eu acho que pra mim dói bem mais? - Não, porque você sabe que é pior pra mim. Muito pior... - Ah, por que você não vai se ferrar, hein? Que coisa mais idiota... - Não, não é. Você sabe o que significa a palavra dor?! - S... - ela começou, mas foi logo interrompida por um jato de palavras saídas da boca dele. - Claro que não sabe! Você nunca, nunca, nunca - e enfatizou esta última - vai sentir o que eu sinto quando me machucam! - Felizmente... - ela falou para si mesma, mas ele acabou por ouvir e se ofender ainda mais. - Como você é insensível! - Tá vendo? É por isso que você sofre mais! Porque você se deixa tomar pela dor muito mais facilmente que eu. Como acha ...